Voilà donc près de deux ans que je me suis mise à l’équitation. Ce ne fut pas chose facile tant mes à-priori négatifs étaient forts.

Gamine, j’étais raide dingue de Zorro, et encore plus folle du magnifique Tornado. Je chevauchais  cheveux au vent ma bicyclette et m’imaginais galoper sur l’étalon noir. Puis je grandis (un peu, pas beaucoup) et devins une ado blasée limite cynique. Au Panthéon des zanimaux préférés des filles de mon âge s’élevaient dauphins et chevaux. Je les abhorrai donc, et criai haut et fort mon admiration pour le regard globuleux et sidérale ment vide des vaches. Ces bovins n’étaient pas encore à la mode en cette fin des années 80, et mes copines me regardaient de travers avec mes goûts douteux trop décalés. En grandissant encore (un peu, pas beaucoup), je continuais à voir les chevaux comme des êtres hautains et vaniteux, à l’image de leurs cavalières. Pourtant, je goutais aux joies de la balade pour touristes, en vacances avec les copains, et pris un pied pas possible lors de mon premier galop.

Lorsqu’après ma chute asine ridicule je proposai à Manue, ma belle sœur préférée (et unique), de prendre des cours d’équitation, celle-ci –qui avait déjà pratiqué cet art dans sa folle jeunesse – me prévint de la nullité de la plupart des centres équestres et de leur fréquentation par de sales petites bourges. Nous avons donc cherché The Centre, et nous l’avons trouvé pas très loin de chez Manue. Une immense ferme, dont le corps principal datant des années 20 ressemble à une maison hantée, dominant une petite vallée. Pendant un an, nous avons appris à connaître les gens, les lieux, les chevaux, en compagnie de notre monitrice Zaïre. Celle-ci se fit ensuite un peu vertement limoger… changement de monitrice, changement de méthodes. Je mettrai un bon mois à me faire à Séverine et à l’apprécier pleinement. C’est avec elle que je fais mes premières chutes, plus ou moins rigolotes (vive le rodéo avec Amicale la mal nommée), plus ou moins douloureuses (merci Kochia la cochonne… ok, j’étais en tord, comme souvent). C’est à partir de ce moment aussi que nous faisons connaissance avec deux cavaliers hors paire : Hervé le casse-coup, toujours à faire le kéké pour épater ces dames, et Maryse, incarnation de l’élégance et de la modestie. Et c’est enfin le temps pour Messaline de dompter sa nouvelle et décoiffante jument : Petite Rivière.

Régulièrement, nous payons des pots le vendredi, après le cours. Hier soir, c’était au tour d’Hélène de fêter sa première chute qu’elle a longtemps appréhendé. Mais tout s’est relativement bien passé quand elle a été éjectée du dos de Gullivers.

Nous avons souvent la peur au ventre quand nous montons. Peur de cette fameuse chute, qui arrive même aux meilleurs d’entre nous : notre héros du vendredi soir, Hervé, n’est remonté qu’une fois depuis qu’il a chu de son Happy boy. Elle est là, tapie au creux de notre estomac, mais il y a l’ambiance, toujours joyeuse, avec des cavaliers ni hautains, ni vaniteux, et il y a les chevaux – qui ne sont certes pas aussi marrants que les ânes, hi han ! hi han !- qui ont chacun leur personnalité plus ou moins attachante. On a toutes dans l’cœur une Flicka, une Tenuto ou une Etincelle qui nous ont aidé à (re)mettre le pied à l’étrier !

Si t’es pas sage, je change ton nom.

Ubu !
Ultimatum !
Uzbek !
Urubu !
Usante !
Unetelle !
Uranium !
Uppercut !
Ulcère !
Urticaire !
Urètre !
Urée !
Urine !
Urinoir !
Usurpatrice !
UMP !

Habituellement, durant la mauvaise saison, le dimanche matin est consacré à la ballade des ânes. Mon oncle prend Arthur, ma mère s’occupe de Pink et je monte Mimoun qui m’a finalement acceptée sur son dos sans faire d’histoires. Idem pour le filet et le mors. Je subodore que sa flemme immense l’incite à la non rébellion. Et nous avons récemment réussi à trotter. Même si on est encore loin du Prix d’Amérique, je suis surprise de sa relative obéissance à mes jambes et surtout à ma voix (une sorte de cri primitif hystérique « trrrrrrrrrrrrrrrotter ! »).

Mais ce matin, pas de ballade pour moi. Ce midi, il était prévu de fêter l’anniversaire du père de Pascal, mais mon Namoureux a une fièvre de cheval (ah ah ah) depuis deux jours et nous sommes restés à la maison.

Cependant, après le repas, j’ai lâchement abandonné mon malade pour rejoindre, après 40 minutes de route, ma mule.

Ma mère et mon oncle se sont mis en devoir de me conter leurs péripéties du matin : comment ils avaient d’abord sorti les ânesses pour une mini promenade, trop mini à leur goût puisqu’elles avaient rechigné à rentrer au bercail, puis sorti un Arthur désorienté et perdu sans les copines. Ils m’ont ensuite dit qu’Ulsan avait trouvé une nouvelle maman : « Viens voir ». Nous avons mis (non sans difficulté) un licol à Arthur, nous l’avons sorti de l’étable et hop, une petite mule l’a docilement suivi. Nous avons ainsi fait quelques aller-retour jusqu’à la grand’porte, au pas et au trot, Arthur donnant des ruades de ci de là quand la petite (plus grande que lui au demeurant) le suivait de trop près.

Nous avons alors enfermé le jeune hongre et entrepris de mener nous même Ulsan. Exercice périlleux car cette petite chèvre grimpait partout pour nous échapper.

Puis ma petite famille est partie en vadrouille, me laissant seule pour tenter de toucher mon farouche bébé. Pour qu’elle ne se sente pas trop seule pour ce travail, je l’avais enfermée avec Arthur. Une heure de match, score : un partout. Je l’ai frôlée, elle m’a frôlée. De son postérieur gauche. Sale bête. Dépitée,  je me suis assise dans un coin sombre. Que croyais-je ? Qu’elle allait trottiner autour de moi en disant : « Marie ! Marie ! Comme tu m’as manquée depuis hier ! Tiens, viens voir ce que j’ai gravé sur ce tronc pour toi : Ulsan et Marie,  amies pour la vie. »

Hé, ho ! On n’est pas dans un Walt Disney. Arthur, qui aime bien quand je me fais toute petite, est venu vers moi pour me consoler. Il a posé une patte sur mon épaule et m’a dit : « Aller, baisse pas les bras. Tu te souviens comme je t’en ai fait baver : je tirais au renard quand tu m’attachais, j’étais super chatouilleux quand tu voulais me panser, je bottais quand tu tentais de me curer les pieds, je me suis même cabré lors de notre première sortie. Et maintenant, je suis le plus doux de tous les ânes, le plus sage, le plus docile. »

Je lui ai répondu « Mouais, pas encore tout à fait. Hé ! Mais j’avais dit qu’on n’était pas dans un dessin animé, et chuis pas Shrek moi ! ».

Il allait me rétorquer un truc qui vanne bien, mais la mule l’a bousculé.

J’avais froid, j’en avais marre. J’ai libéré mes zigotos, les rendant à leurs copines, et je suis repartie vers mon chez moi triste comme un ménhir.

Comment a germé dans ma tête cette graine de mulet ?

Des spécialistes de la question, venus du monde entier, se sont penchés sur le problème durant de nombreux mois. Ils ont enquêté, interrogé les membres de ma familles saoulés de mes éloges incessants de La Mule (The Mule in english) et ont fouillé mes poubelles pour conclure que cette fameuse petite graine est issue de l’union d’un certain nombre d’événements, s’enchaînant en cascade, et dont le battement d’aile d’un papillon ne serait pas étranger.

Tout, donc, semble remonter au jour où la ferme familiale et néanmoins citadine devint orpheline. Mon grand-père mort, ma grand-mère de cœur partie rejoindre ses vrais enfants, après un siècle d’existence, la pauvre ferme se retrouva sans âme qui vive.

L’été suivant, ma mère et moi divaguions sur les routes du Pays de Galles en la compagnie radiophonique d’Hervé Pochon qui lui divaguait sur le chemin Stevenson en la compagnie de l’ânesse Sardane. A plus d’un millier de kilomètres de là, mon oncle se délectait lui aussi de l’émission. Nous ignorions qu’un heureux événement grandissait dans le giron de nos cerveaux… Il naquit quelques mois plus tard, vers la fin octobre, quand Arthur, petit âne hongre de trois ans et demi fit son apparition dans notre monde et vint égayer de nouveau la ferme esseulée. Une naissance à la vie asine qui ne se fit pas sans douleurs. Nous n’y connaissions rien aux équidés, et l’animal – difficile à maîtriser, un peu fougueux sur les bords et au milieu – nous donna du fil à retordre. Bientôt, nous arrivâmes à lui passer le licol sans se prendre de ruades et entamâmes quelques balades épiques dans notre ville minière. Arthur apprit à vaincre ces serpents de rails et traverser les voies ferrées les sabots dans le naseau, puis il dompta les monstrueuses et avides  bouches d’égouts aux dents acérées. Mais il s’ennuyait le reste du temps. On lui confia la compagnie d’une jeune brebis, malgré les mises en gardes des bourricotiers… il nous la tua en jouant.

« L’âne est un animal grégaire, il lui faut donc la compagnie d’autres ânes », telle était l’affirmation péremptoire des connaisseurs.

Il faudrait un jour en prendre compte….